В разгар медовой жары, когда воздух дрожал янтарными переливами, а земля наливалась от снов и спелой малины, — кружила хороводы над маками осиная королева, с крыльями тоньше шёпота и жалом, острым, как правда. Её рой — не пчёлы, а златые колкие речи, да калиновый перезвон, взывающий к чертогам памяти. А коли коснётся она груди — берегись: оживут былины, и забытое воплотится в жизнь.